Una
noche encontré al viento. El viento era fresco, tierno, lacerante, desconocido,
fascinante. No sabía yo, de
Huracanes o ciclones, solo de brisas y de Suaves remolinos, así que cual cometa
me lance para volar suspendida entre sus
brazos. Él era viento suave y prometedor, y
yo, yo tan solo quería volar. Así abrazados
vueltos una sola piel despegamos, en medio de una aventura extraordinaria que
nos llevó unidos a transformar nubes en lloviznas, lloviznas en aguaceros
refrescantes, animados arcoíris, oleajes impenitentes en las costas de mares y océanos
lejanos. Y así viento y yo nos fuimos amando por el mundo, compartiendo un amor
eterno, extraordinario, un amor, que nunca, nunca he olvidado.
Cartas al viento es una historia que sin ser ficción es literatura. No pretende más verdad que aquella que se refleja a través del sentimiento, de la remembranza de lo que fueran la juventud y el amor, caminando tomados de la mano, trepándose a nubes y cornisas, solo para después decirse adiós en medio de un vacio que no llega ni puede ser olvido.
